La biscotte, part 3

En fait, c’est tout à fait normal : n’importe quelle tuyauterie de gaz aurait explosé pareillement sous l’effet de la chaleur d’une telle fournaise. Après la cuisinière, c’est donc tout ce qui contenait peu ou prou du gaz qui sauta. La déflagration détruisit à peu près toute la maison et souffla Etienne à travers les grandes vitres, le lacérant de coupures diverses et l’humiliant profondément devant son épouse adorée en costume Chanel, rivière de diamants et 90-60-90. Alors que comme un oiseau, comme un avion sans ailes ni pantalon ni rien qu’un lambeau de chemise et encore tâchée de lait, il passait devant sa chère moitié qui en le voyant se rendit compte qu’elle avait oublié le poisson, Etienne essaya de la prévenir du danger qu’elle courait en allant cahin cahan à la maison, mais cette dernière, inconsciente du danger qu’elle courait en allant cahin caha à la maison, continuait son chemin faisant, et se prit un éclat de verre provenant de la grande baie vitrée du livingue dans la trachée artère, et passa donc l’arme à droite (richesse oblige) dans un long soupir légèrement emprunté :
"oh mon Chanel couic..."

Etienne quand à lui, défenestré sur le grand chêne du jardin japonais commença à se sentir un peu fatigué, voire déprimé. La Ferrari gisait sous une des poutres de la chambre de la bonne qui était elle empalée sur le tuyau d’échappement de ladite voiture. De la maison, il ne restait que des cendres, des poutres carbonisées et quelques tâches de lait un peu partout, c’était bien la peine de se casser la tête à faire des quotas si n’importe qui se met à gaspiller comme ça, c’est pas du tout une attitude civique. C’est fini, pensa Etienne, plus rien ne peut m’arriver maintenant.

Une poutre bougea légèrement, soulevant un nuage de cendres et quelques gouttes de lait alentours, et une main droite semi-carbonisée surgit des décombres encore fumants, alors que la radio qui s’était remise en marche entonnait un "let’s talk about sex baby, let’s talk about you ’n’ me" particulièrement moyennement alléchant sinon moins en ces circonstances dramatiques. Au loin, un vrombissement caractéristique annonçait sans erreur possible l’arrivée sur les lieux de la jaguar du reporter de Paris Match (le poids des morts, le chocs des gros tas). Pas de panique, pensa Etienne toujours adossé au chêne qui lui avait brisé les jambes, surtout pas de panique let’s talk about sex la la la. Un bras avait suivi la main et précédait une épaule pelée et sanguinolente. Une bouche ouverte dans un hurlement démentiel mais inaudible, striée de longs filets de bave apparut l’instant d’après dans un nuage noir tâché de blanc avec quelques touches purpurines genre sanguinolentes, et Etienne réalisa immédiatement que le cauchemar venait juste de commencer.

La belle-mère était toujours vivante.